Danielle par Danielle

Danielle par Danielle

Je suis née en Israël sous un feu nourri de bombes et de roquettes.
Vrai il est 1956 à l’heure du monde et ça se déchire sur ce coin de terre. Béni soit le Nom, cela ne me rendit pas sourde.

Mon père. Né au Soudan, parfum d’une orient paresseuse, grande famille genre tribu.
Ma mère. Née en France de parents Polonais, guerre-tourments, famille dispersée façon Exodus.
J’ai trois ans quand on s’installe en France. Souvenirs aigus d’une drôle de bicoque au beau milieu
D’un jardin follet. Mon père s’en va sans laisser d’adresse.
Enfance joueuse, rien à dire. On change de banlieue, d’abord un truc genre H.L.M. populaire-solidaire, bon souvenirs. Après, quelque chose d’un peu mieux question standing mais nettement plus froid.

Quatorze ans. Les cordes familiales se distendent à nouveau. Maladie chronique. Ma sœur s’en va en me laissant sa guitare. Révélation : les mots qui chantent. Et il y en a à dire ; je me ballade dans un monde intérieur de plus en plus touffu.
Dix-sept ans . Rencontre d’une bande de jeunes à guitare. Sympathie. Ca devient sérieux : Woodstock, Lanza del vasto, Gébé l’an 01. Tout le monde à la campagne on fera de la musique et notre pain nous même. Bref, la communauté à cinq sous un même toit.
Ravie, je trouve d’un coup une famille et un mode vie. Tu rigole, ça va durer cinq ans. Beaucoup de petites soirées maison de jeunes, festivals, foyers socio-cu tu vois c’que j’veux dire.
Et puis, on cultivait le jardin. Moi, têtue, j’étudie l’histoire à la fac d’Orléans. Rien à voir ?
Mais si, tout ça c’était pareil : Racines.

Donc, cinq ans plus tard, je craque ; et ce, juste avant de devenir une sainte. Traduisez : affranchie de la pollution socio-idéologique du système. Et bien, c’est raté. La greffe n’a pas pris.
Etrange pour étrangère, me voilà à Paris. Non, d’abord je pars chercher en Roumanie et à vélo quelque chose que je en trouve pas. Et je rentre.

Chambre de bonne deux mètres sur trois. Quand je me lève, je me cogne au toit en pente. Voilà les fêtes de fin d’année 79 et tous ces gens qui s’aiment en famille. J’ai trouvé à chanter dans un cabaret derrière Montparnasse. 1 à 1,5 spectateurs chaque soir.
Carrément désespérant. Je prends le guide du Show-biz. Les invite tous à venir m’entendre. Deux viendront sur cent personnes invitées : Maurice Marouani puis Claude Righi qui me fera rentrer chez Barclay.

La voici dans le panier à crabes du Show-Biz où l’on se fait manger tout cru à peine y a-t-on posé le moindre petit orteil. Touchons du bois, j’y trouve pour ma part des moyens vrais pour m’exprimer :
Un premier 33 tours sorti en novembre 1980, sous la direction très artistique de Jean Fredenucci.
On récidive en janvier 1982 avec un nouveau 33 tours. On lui donne un titre : « De la main gauche ».
Et on croise les doigts.

P.S. Je chante parce que je ne peux pas faire autrement.